В голове дым, и туман,
Читаю жизни те уроки
Где во дворе царит обман.
Пачкаю тетрадь этой ручкой
А паста вдумчего глядит…
Мысль слова- считает шуткой,
Громко ранит и не спит.
На столе погасли свечи…
И вечерний час потух,
Время осколкоми колечит,
Черновик мой верный друг.
Вдоль листа бросаю ребус…
Жизни ветреной родной,
Словно рыба в воде мечусь
В доль потока головой.
Прячу руки и рву струны
Глупых старых…юных лет,
Стихи словно речь трибуны
Я пишу ведь я поэт.
Мысли ободками льются…
Бронь души слегка дрожит,
Чувства нежно в сердце бьются,
Огонёк внутри горит…
Маски на слова бросаю,
Каждой кукле – кукловод,
Жизнь-театр , я – играю
Мой спектакль – мой народ.
Я выступаю босиком…
А в гардеробах тексты,
Их надеваю словно холм
Чтобы потом раздется.
И словно пепел на окне
Засохших старых нот,
Напишу строки о себе
Про боль.. любовь ..и пот.
В реке водой переливаюсь,
В овациях и в критике купаюсь,
Соперникам я улыбаюсь…
Бездушной стала… каюсь.
Монеты для меня не смысл…
Железо тянет нас на дно,
Мир без улыбок стал так тесен,
А я дарю людям тепло.
Одену тёплую пежаму…
Горячий кофе заварю,
Ручку..тетрадь,сново достану
«Для вас пишу пока живу.»
